وقف آدم مكانه وكأن أحدهم انتزع الهواء من رئتيه. المارة كانوا يتحركون حوله. السيارات تمر. أصوات الباعة تملأ الشارع. لكن كل شيء بدا بعيدًا. بعيدًا جدًا. لم يكن يرى سوى ظهر ياسمين وهي تمسك يد الطفل وتبتعد. والطفل… الطفل الذي كان نسخة مصغرة منه. نفس طريقة المشي. نفس ميل الرأس عندما ينظر حوله. حتى الغمازة الخفيفة التي ظهرت للحظة عندما ابتسم لشيء قالته أمه. تحرك آدم أخيرًا. وقال بصوت مرتفع: “ياسمين… استني.” لكنها لم تتوقف.
زاد خطواته حتى أصبح خلفها مباشرة. ثم قال: “لو بتكرهيني أنا أستحق ده… لكن متعمليش كأنك متعرفنيش.” توقفت هذه المرة. استدارت ببطء. وعيناها كانتا باردتين بشكل لم يره فيهما من قبل. قالت: “حضرتك غلطان في الشخص.” ثم نظرت إلى الطفل. “يلا يا عمر.” تجمد آدم. شعر بالأرض تميد تحته. عمر. لا يعرف لماذا هزّه الاسم بهذا الشكل. ربما لأنه لأول مرة يسمع اسم ابنه. رغم أنه لم يكن متأكدًا بعد. أو ربما لأنه كان متأكدًا أكثر مما ينبغي.
اقترب أكثر. وقال بصوت خافت: “عمر ابني؟” ارتعشت أصابع ياسمين للحظة. مجرد لحظة صغيرة. لكنها كانت كافية. رآها. لاحظها. وفهم. أما الطفل فرفع رأسه وسأل ببراءة: “ماما… مين الراجل ده؟” شعرت ياسمين وكأن سكي..نًا غُرس في صدرها. سبع سنوات كانت تستعد لهذا السؤال. ومع ذلك لم تكن مستعدة له. قالت وهي تجبر نفسها على الابتسام: “حد متعرفوش يا حبيبي.” لكن آدم ركع أمام الطفل دون أن يشعر. كانت عيناه تمتلئان بالدموع لأول مرة منذ سنوات طويلة.
نظر إلى الصغير. وقال: “اسمك عمر؟” هز الطفل رأسه. “آه.” “عندك كام سنة؟” “سبعة.” أغلق آدم عينيه. سبعة. بالضبط. سبعة. نفس المدة التي اختفت فيها ياسمين. لم يعد هناك مجال للشك. رفع رأسه إليها. وكان وجهه شاحبًا. “ليه؟” لم ترد. “ليه يا ياسمين؟” صمتت. “ليه حرمتي ابني مني؟” وهنا انفجرت. سبع سنوات من الصمت. وسبع سنوات من الوجع. وسبع سنوات من محاولة التظاهر بالقوة. كلها خرجت دفعة واحدة. قالت بصوت مرتجف: “حرمتك منه؟” ضحكت ضحكة قصيرة مؤلمة.
“إنت فاكر إني صحيت يوم وقررت أهرب؟” بدأ المارة يلتفتون إليهم. لكنها لم تهتم. لأول مرة لم تهتم. قالت: “أنا جيتلك يومها.” تجمد آدم. “كنت جاية أقولك إنك هتبقى أب.” ارتجفت شفتاه. أما هي فأكملت: “كنت شايلة اختبار الحمل في شنطتي.” دمعة نزلت من عينها. “وشايلة صورة الأشعة.” ثم أخرجت نفسًا مرتعشًا. “وشايلة حذاء طفل أصفر صغير.” شعر آدم بقلبه ينكمش. لأنه فهم ما سيأتي. فهمه قبل أن تقوله. قالت: “وبعدين سمعتك.” أغمض عينيه. “سمعت كل كلمة.”
لم يستطع النظر إليها. “سمعتك وإنت بتقول إني مجرد علاقة عابرة.” سقط رأسه للأسفل. “سمعتك وإنت بتضحك مع عيلتك.” بدأت دموعها تنهمر. “سمعتك وإنت بتقول إني لازم أعرف حجمي.” أغلق آدم عينيه بقوة. وكأن الكلمات ما زالت تضربه بعد سبع سنوات. قال بصوت مكسور: “كنت غبي.” “لأ.” رفعت رأسها. “كنت جبان.” سكت. لأنه لم يكن يملك حق الاعتراض. قالت: “كنت مستعد تبيعني عشان ترضي عيلتك.” ثم أشارت إلى عمر. “وأنا أقسمت إن ابني عمره ما هيعيش الإهانة اللي عشتها.”
كان عمر ينظر بينهما بحيرة. لا يفهم شيئًا. لكنّه يشعر أن شيئًا كبيرًا يحدث. اقترب من أمه. وأمسك يدها. فانحنت وقبّلت رأسه. أما آدم فكان يراقبهما وكأن قلبه يتمزق. ثم قال بصوت خافت: “كنت هتجوزك.” ضحكت ياسمين مرة أخرى. لكن هذه المرة كانت ضحكة ساخرة. “بعد ما عرفت إني حامل؟” لم يرد. “بعد ما اضطريت؟” ظل صامتًا. فهمت الإجابة. وفهم هو أيضًا. مرت لحظات طويلة. ثم قال: “أنا آسف.” كانت أول مرة تسمعها منه. وأغرب ما في الأمر أنها لم تشعر بأي شيء.
لا راحة. ولا انتصار. ولا حتى غضب. فقط تعب. تعب شديد. قالت بهدوء: “أنا قضيت سبع سنين مستنية الجملة دي.” نظر إليها. “ودلوقتي؟” أجابت: “دلوقتي مبقتش تفرق.” ثم أمسكت يد عمر. واستدارت لتغادر. لكن هذه المرة لم يوقفها. لأنه أدرك أخيرًا أن بعض الخسائر لا يمكن إصلاحها باعتذار. إلا أن عمر توقف فجأة. التفت إلى آدم. ونظر إليه طويلًا. ثم قال ببراءة: “إنت زعلان؟” ارتجف آدم. وأومأ برأسه. “آه.” فكر الطفل لثوانٍ. ثم أخرج من جيبه الصغير قطعة شوكولاتة نصف مذابة.
ومدها له. قائلًا: “خد دي.” توقفت ياسمين مكانها. أما آدم فشعر أن روحه كلها انهارت في تلك اللحظة. لأن الطفل الذي لم يربّه يومًا… كان أول شخص يحاول مواساته. نظر آدم إلى قطعة الشوكولاتة الصغيرة في يد عمر. كانت ذائبة قليلًا بسبب حرارة الجو. ومغلفة بورق ملون رخيص. شيء بسيط جدًا. لكنها كانت أثمن شيء أمسكه في حياته. مد يده ببطء وأخذها. ثم قال بصوت مبحوح: “شكرًا يا بطل.” ابتسم عمر ابتسامة واسعة. تلك الابتسامة نفسها.
ابتسامته هو عندما كان طفلًا. شعر آدم بوخزة حادة داخل صدره. أما ياسمين فكانت تراقب المشهد بصمت. كانت تعرف أن عمر طيب القلب. يعطي ألعابه للأطفال. ويقاسم طعامه مع زملائه. ويعود إلى المنزل أحيانًا دون مصروفه لأنه أنفقه على قطة جائعة أو طفل نسي نقوده. لكنها لم تتوقع أن يمنح جزءًا من قلبه للرجل الذي تسبب في كل هذا الألم. قال عمر فجأة: “ماما… إحنا هنتأخر.”
