خرجت من القاعة وأنا حاسة إن الكعب العالي بيغرز في الأرض أكتر ما أنا ماشية عليه.
الهواء برا كان بارد رغم إننا في عز الصيف، والزينة اللي متعلقة على مدخل القاعة كانت بتتحرك مع الهوا كأن حتى الفرح نفسه بيتهز.
ورايا كان لسه في صوت دوشة… ناس بتهمس… ناس بتجري… وحد بينادي اسمي.
لكن أنا ماوقفتش.
أبويا خرج ورايا بسرعة، ولما شافني ماشية ناحية العربية بدون ما أعيط حتى، ملامحه اتكسرت.
“سارة…”
وقفت لحظة.
بس ما بصتلوش.
لأن أول ما كنت هبص في عين حد… كنت هانهار.
أمي خرجت بعده بثواني، ماسكة شنطتها بإيد، والفستان الأسود المطرز بالفضي بيبرق تحت نور القاعة.
الغريب إنها كانت أهدى واحدة فينا.
كأنها عاشت اللحظة دي ألف مرة في خيالها قبل ما تحصل.
فتحت باب العربية بهدوء وقالت:
“اركبي.”
ركبت فعلًا.
وأول ما الباب اتقفل… جسمي كله بدأ يترعش.
مش عياط.
رعشة صدمة.
الرعشة اللي تيجي لما المخ أخيرًا يستوعب إن كل حاجة كان فاكرها أمان… طلعت كدبة.
أبويا ساق العربية بنفسه.
ولا حد فينا اتكلم أول عشر دقايق.
بس فجأة… ضحكت.
ضحكة صغيرة مختنقة.
أمي بصتلي بسرعة.
“بتضحكي ليه يا بنتي؟”
بصيت قدامي وقلت:
“أنا كنت هعيش معاهم.”
والكلمة دي لوحدها خلت دموعي تنزل أخيرًا.
“كنت هصحى كل يوم على الست دي.”
الصوت خرج مكسور.
“كنت هسيب بيتي علشان خاطرهم.”
أمي قربت مني بسرعة وحضنتني.
وأنا انهرت.
انهرت بشكل عمري ما انهرت قبل كده.
فضلت أعيط طول الطريق.
على نفسي.
على غبائي.
على الحب اللي كنت فاكرة إنه حقيقي.
ولما وصلنا البيت، طلعت أوضتي وقفلت الباب.
قلعت الطرحة.
الرموش.
الكعب.
والفستان.
الفستان الأبيض اللي حلمت بيه من وأنا صغيرة.
رميته على الأرض كأنه حاجة قذرة.
وبعدين بصيت لنفسي في المراية.
وشي كان باهت.
الماسكارا سايحة.
وعيني متورمة.
لكن الحاجة اللي وجعتني بجد… إني حسيت إني مش عارفة البنت اللي في المراية دي.
إزاي ماخدتش بالها؟
إزاي ما شافتش؟
افتكرت مواقف صغيرة جدًا.
نجوى وهي تسألني مرة: “كتبتي الشقة باسمك لوحدك؟”
وقتها ضحكت وقلت: “طبعًا.”
فاكرة النظرة اللي ظهرت في عينها ثانية واختفت.
افتكرت كريم لما قال: “مش حاسس إنك محتاجة تشتغلي كل الوقت ده بعد الجواز.”
افتكرتها رومانسية.
دلوقتي فهمتها.
افتكرت لما اقترح نبيع عربيتي ونجيب عربية “عائلية” باسمه لأنه الراجل.
افتكرت كل مرة كان بيتضايق فيها لما حد يمدح نجاحي.
كل مرة كان يقولها بهزار: “إنتِ هتعقديني.”
ماكانش هزار.
كان حقد صغير بيكبر بهدوء.
ويمكن أكتر حاجة كسرتني… إني كنت بحبه بجد.
نمت يومها بالعافية.
لكن الساعة تلاتة الفجر صحيت على صوت رنات متتالية.
كريم.
٣٧ مكالمة.
رسائل.
فويسات.
“سارة افتحي الباب نتكلم.”
“أنا تحت البيت.”
“إنتِ فاهمة الموضوع غلط.”
قفلت الموبايل.
لكن بعدها بخمس دقايق، سمعت صوت خبط تحت.
بصيت من البلكونة.
لقيته واقف فعلًا.
بالبدلة.
من غير الجاكيت.
وشعره مبهدل.
وأول ما شافني رفع راسه بسرعة.
“سارة! انزلي نتكلم.”
قلبي وجعني أول ما شفته.
ودي كانت المشكلة.
إن الحب مش بيختفي في لحظة حتى بعد الخيانة.
لكن أمي ظهرت ورايا فجأة.
بصتله من فوق وقالت بمنتهى البرود: “امشي.”
كريم رفع صوته: “أنا بحبها!”
أمي ضحكت بسخرية.
“الحب عمره ما كان طمع.”
“أنا مش طماع!”
“أمال أمك كانت بتقسم الشقة قدام المعازيم ليه؟”
سكت.
ودي كانت الإجابة كالعادة.
أمي مسكت إيدي وسحبتني لجوا.
“إوعي تنزلي.”
“بس يمكن…”
لفتلي بسرعة.
“يمكن إيه؟”
سكت.
لأن جزء مني كان لسه عايز يصدق أي كدبة.
أمي قربت مني بهدوء وقالت: “الراجل الحقيقي عمره ما يفرح لما أهله ياخدوا حق مراتُه.”
الجملة دي فضلت ترن في دماغي طول الليل.
الصبح صحيت على صداع رهيب.
فتحت الموبايل لقيت الدنيا مقلوبة.
الفيديو انتشر.
حد صور كل اللي حصل.
الناس على السوشيال ميديا منقسمين.
ناس بتقول إني قليلة الأدب.
وناس بتقول نجوى تستاهل.
وناس بتتكلم عن الفلوس والشقة أكتر من الجواز نفسه.
لكن وسط كل ده… لقيت رسالة من رقم غريب.
“أنا لازم أقابلك… الموضوع أخطر مما تتخيلي.”
طنشتها.
لكن بعدها بدقيقة وصلت صورة.
صورة لكريم.
في الشقة اللي في المعادي.
ومعاه بنت.
قلبي وقع.
البنت كانت صغيرة.
أصغر مني بسنين.
ولابسة قميصه.
اتجمدت مكاني.
الرسالة اللي بعدها كانت: “أنا صاحبة البنت دي… وأختي حامل منه.”
إيديا بدأت تسقع.
فضلت أبص للصورة كأني مستنية تنكر نفسها.
لكن لا.
كان هو.
ونفس الكنبة اللي في عقد الإيجار.
رن الموبايل فجأة.
نفس الرقم.
رديت.
صوت ست كبير نسبيًا طلع متوتر: “أنا آسفة والله… بس لازم تعرفي.”
قعدت على السرير ببطء.
والست بدأت تحكي.
أختها كانت شغالة في شركة دعاية.
اتعرفت على كريم من ست شهور.
قالها إنه منفصل عاطفيًا… وإن جوازه مجرد ضغط عائلي.
ووعدها بالجواز بعد الفرح.
ضحكت بمرارة وأنا بسمع.
بعد الفرح.
حتى خططه للخيانة كانت مؤجلة بترتيب.
“وأختي حامل دلوقتي.”
الجملة نزلت عليا كالرصاصة.
قفلت عيني.
وحسيت إني هارجع.
الست كملت: “هو كان بيقول إن شقتك هتتباع… وإنه هيشتري بيها مشروع وشقة تانية.”
اتجمدت.
كل حاجة بقت أوضح.
الشقة.
الإلحاح.
الكلام عن المشاركة.
حتى اقتراحه إني أسيب شغلي.
كان بيبني حياته الجديدة بفلوسي.
قفلت المكالمة وأنا حاسة إن قلبي بيتسحق حرفيًا.
أمي دخلت الأوضة أول ما شافت وشي.
“في إيه؟”
بصيتلها.
وقلت بصوت مبحوح: “كان ناوي يسرق عمري كله.”
ولأول مرة… أمي عيطت قدامي.
مش علشان الفرح.
علشانها كانت عارفة إن الوجع الحقيقي بدأ دلوقتي.
بعد يومين، كريم بعتلي ورد.
رجعته.
بعت جواب.
حرقته.
وقف تحت الشركة.
ما نزلتلوش.
لكن اللي ماكنتش متوقعاه… إن حماتي هي اللي تيجي بنفسها.
جت البيت العصر.
بفستان شيك ونظارة كبيرة.
كأنها جاية زيارة عادية.
الخدامة دخلتها الصالون.
وأنا نزلتلها وأنا متوترة.
أول ما شافتني قامت بسرعة.
“يا حبيبتي…”
رفعت إيدي فورًا.
“لو سمحتي.”
وشها اتشد.
لكنها حاولت تحافظ على ابتسامتها.
“إحنا أهل.”
ضحكت بسخرية.
“إحنا؟”
قعدت وهي بتتنهد: “اللي حصل في الفرح سوء تفاهم.”
“سوء تفاهم؟ حضرتك أعلنتي استيلائك على شقتي قدام الناس.”
“كنت بهزر.”
“وأنا مش بهزر.”
ملامحها اتغيرت فورًا.
النعومة اختفت.
والست الحقيقية ظهرت.
“بصي يا سارة… كريم غلط، آه. بس الراجل بيتصلح.”
“مش شغلي أصلحه.”
“بس الجوازة دي مش صغيرة.”
قربت مني شوية وقالت: “وإنتِ مش صغيرة برضه. المطلوب منك دلوقتي تعقلي.”
فهمت الرسالة فورًا.
سنّي.
الضغط المعتاد.
نظرة المجتمع.
ابتسمت بهدوء.
“عارفة يا مدام نجوى؟”
“إيه؟”
“أكتر حاجة مريحة إني اكتشفت حقيقتكم قبل ما أخلف.”
وشها قلب فورًا.
وقفت وهي ماسكة شنطتها بعنف.
“إنتِ مغرورة بفلوسك.”
هزيت راسي بهدوء.
“لا. بس اتعلمت إن الست اللي تحمي تعبها… مش مغرورة.”
مشيت وهي متعصبة جدًا.
لكن قبل ما تخرج، وقفت عند الباب وقالت: “كريم عمره ما هيلاقي زيك.”
بصيتلها ببرود.
“وأنا دي أول مرة في حياتي أعتبرها ميزة.”
بعدها بأسبوعين، الفضيحة كبرت أكتر.
البنت التانية نشرت محادثاتهم.
وصوره.
ووعده بالجواز.
وشركته نفسها بدأت تبعده عن بعض المشاريع.
الناس اللي كانت بتجري وراه اختفت.
أما أنا…
أنا لأول مرة من شهور بدأت أتنفس.
ببطء.
وجع… بس هدوء.
رجعت للشقة بعد فترة.
شقتي.
وقفت قدام البلكونة المطلة على النيل.
ونفس الحلم رجعلي للحظة.
الفطار.
الطفل الصغير.
الضحك.
لكن المرة دي… ماكانش فيه كريم.
والغريب؟
إن الصورة بقت أريح.
وفي يوم، وأنا قاعدة مع أمي نشرب قهوة، سألتها: “إنتِ عرفتي منين؟”
أمي سكتت شوية.
وبعدين قالت: “لأن أم كريم زمان حاولت تعمل نفس اللعبة معايا.”
بصيتلها بصدمة.
ولأول مرة… فهمت كل حاجة.
“أبوكِ زمان كان هيكتب مصنعه باسم جدتك… بناءً على كلامها.”
شهقت.
أمي ابتسمت بحزن.
“ولما رفضت… بقيت الست الشريرة.”
“وليه ماقولتيليش؟”
“علشان الحب يا بنتي بيخلي الإنسان يسمع اللي هو عايز يسمعه بس.”
قربتلها وحضنتها بقوة.
وأنا ببكي.
“أنا آسفة.”
ربتت على شعري وقالت: “متعتذريش… المهم إنك فوقتي.”
عدى ست شهور بعد الفرح.
والناس نسيت.
كالعادة.
لكن أنا ما نسيتش.
لأن بعض الخيانات ما بتسيبش جرح وبس.
بتغير طريقة بصّتك للعالم كله.
وفي ليلة هادية، كنت قاعدة في بلكونة الشقة لوحدي، لابسة بيجامة مريحة، وماسكة كوب شاي.
الموبايل رن.
رقم غريب.
رديت بهدوء.
صوت كريم طلع واطي جدًا: “عاملة إيه؟”
سكت ثواني.
وبعدين قلت: “أحسن.”
هو كمان سكت.
“أنا خسرت كل حاجة.”
بصيت للنيل قدامي.
والهوا بيحرك الستارة بخفة.
وقلت: “لا يا كريم… إنت خسرت نفسك من زمان. أنا بس اتأخرت في ملاحظة ده.”
وقفت المكالمة بعدها.
من غير دموع.
من غير رجفة.
من غير ما قلبي يوجعني.
ولأول مرة من يوم الفرح…
حسيت إن النهاية اللي خوفت منها طول عمري… كانت في الحقيقة بداية نجاتي.
تمت
